Книга стихов

Впереди дорога, даль,
Позади одна печаль.
И в карманах пустота,
В голове лишь суета.

Где-то ждёт меня постель
С мягкою подушкой.
Впереди одна метель,
Воздух тут удушный.

Под ногами гравий, лёд
В небе грустный стон.
А проснувшись, я узнал,
Это был лишь сон.

Ночь.  Я смотрю в окно,
За ним лишь тишина
И фонари горят.
Мрак. У меня в душе,
Я опять один
Где мои друзья?

Я. Не достиг тогда,
Не попал я здесь,
Как будто я никто.
Но заново начать,
Что-то там опять
Говорит мене. Читать дальше…

Желаю я тебе, счастливых дней,
Один чтоб был счастливее другого.
И пусть никто удаче не завидует твоей -
Твоя удача это счастье для любого.

Пускай тебе везёт всегда,
В судьбе, пускай всегда выходит козырная карта.
Я знаю, что тебя я не забуду никогда
И этот скромный стих тебе, в восьмое марта.

Где-то в глубине его чувств,
Вдруг вспыхнуло какое-то странное чувство,
Когда он взглянул на неё
На ту, которая вошла.

Нет, она не была так красива,
Но что-то в ней было, то, что для него очень мило.
И он и не знал, и не знает, что это было,
Но через минуту он был готов отдать всё за неё.

Всё это длилось так не долго,
И он смотрел на неё, как на бога.
В надежде понять. Ну что в ней такого?
Но он не решился сказать ей ни слова,
ведь в эту минуту он был просто нем.

Затем это всё недолго продлилось
И эта простая богиня в дали растворилась,
А чувство способное быть таким долгим,
Осталось таким простым и убогим,
в нём.